Casi no podía leer lo escrito en el papel. Es que estaba en muy mal estado. La tinta se había chorreado. Me imagino que fue trabajo de la lluvia que había terminado apenas un rato antes. La misma lluvia que me trajo en la corriente de agua que se había formado entre la acera y el asfalto de la calle esa hoja amuñuñada como una pelotica. Finalmente pude leerla.
“Para ti.
Estoy escribiendo esta carta para no dártela, nunca.
Sí, lo sé; es una real estupidez. Pero qué más podía nacer de algo tan bizarro y perverso como el amor, que te come vivo pero te hace sentir vivo. Y el que te tengo es peor, es droga; me escoñeta y sigo metiéndomela. Cada vez que lo esnifo o me lo inyecto o me lo fumo, me quita un pedazo, y aun así no lo puedo dejar. Además, sin esperanzas de morir, porque la vaina es prometeica.
Lo escuché un montón de veces. Parezco una jodida novela mexicana. ¡Qué patético! Venir a meterme en la cabeza precisamente a la caraja que no puedo tener. ¡Verga, a la que ni siquiera puedo decírselo!
No importa cuántas veces me he puesto a pensar en esto y me he convencido de que voy a dejarme exiliarte de mí, esta paila de plástico hirviendo me cae en el alma cada vez que te veo. Y de paso tener que vivirme esto mudo, mudo y solo. ¿Ves lo que te digo?, es droga.
Yo se que te irías.
Me quedo callado porque me aterra que te alejes de este despojo que soy si abro la boca y te dejo salir para que te escuches cómo estás dentro de mí. Me hela los huesos la idea de estar sin ti que me clavas cuchillos con tus “Yo te quiero” de amiga y tus abrazos de amiga y tus besos de amiga, mientras yo te amo. ¡Coño de la madre! Si sólo pudiera decirte que te amo y así acabar de una vez con este ardor de mierda. Pero no puedo; soy un cobarde.
Soy cobarde. Soy un cobarde.
No soporto si quiera pensarme sin ti, aunque estoy sin ti. Prefiero la lima dándome en los dientes cuando te tengo al lado que el foso frío, oscuro, vacío y muerto que sería tu ausencia.
Todo lo que mato en mi garganta cuando te tengo al frente. Amarte en silencio es una tortura, pero sólo sufren los que están vivos.
Maldita sea.”
º
1 comment:
Espero que hoy, ya nuevo año 2009, meses después... la "amiga" sepa de esa pasión.. No me parece nada patético, tu mismo lo escribiste: ..." Pero qué más podía nacer de algo tan bizarro y perverso como el amor, que te come vivo pero te hace sentir vivo..." (Me encanta esa parte)¿Novela mexicana? Quizás, pero acaso el amor puede ir separado del sufrimiento? de la tortura? nooo papáa que vaaa, ese es el precio!
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